Un capolavoro, sì, come può esserlo una frode ben apparecchiata o una menzogna raffinata (neppure troppo). Presunta silloge di frammenti della storia dell'arte e compendio d'uno spaccato della storia d'Europa, la pellicola in questione, che narra l'interminabile e indegna sfilata dei malestri e delle gesta scomposte dell'anti-eroe Barry Lindon, per giunta narrati senza pathos e senza poesia, segna per la sottoscritta l'ennesima conferma del cattivo gusto imperante nell'ultimo secolo e dell'evidenza di quella regia «di sistema» acclamata quanto compiaciutamente decadente (palesemente irridente ai valori etici ed estetici della Tradizione); di quella cinematografia pallida, spenta, umbratile, «lunare», non di rado grottesca e patetica, che velleitariamente si arroga il lauro della Musa e s'impone al gusto delle orde massificate di acritici spettatori, chini dinnanzi ai facitori dei nuovi paradigmi del sentire. Se questo capolavoro di nichilismo (perché è il Nulla, come sempre, a trionfare nelle opere «di propaganda») andasse in qualche modo celebrato, ebbene sarebbe per l'unica ragione d'essere tanto spudorato da aprire gli occhi all'europeo dormiente dinnanzi alla catastrofe culturale (quella per giunta qui rappresentata, nel declino d'un'Europa disgregata e corrotta) che si compie ineluttabilmente al suo cospetto.